Я совершенно перестала понимать, откуда в моей жизни появляется столько отличной литературы. Я уже думаю, что, вероятно, с моим вкусом действительно случилась беда, или, может, мне реальность осточертела настолько, что я от неё спасаюсь всеми возможными средствами — не знаю.
Сейчас я читаю "Белку" Анатолия Кима. Автор определяет жанр как "роман-сказка" я же склонна отнести его к магическому реализму, но, собственно, какая разница, что за жанр. Просто знаете, впервые в жизни у меня возникло сильнейшее желание написать по роману стихотворение. Оно вышло нестройным, но мне даже редактировать его отчего-то не хочется.
Мы с тобою не одной крови.
Хоть мы и оба звери,
ты ведёшь на меня охоту.
Чем в лесу, в этом городе меньше, пожалуй, только деревьев -
ничуть не меньше животных.
И, конечно, нельзя всех одною меркою мерить,
но мы - это наши инстинкты; главное, что мы имеем -
это животный страх,
или же зверья жестокость.
Впрочем, так у меня, у тебя, может быть, и не так...
Я же опасливо прячусь среди каменных блоков,
в переулках, подъездах и парках,
в маленьких тёмных дворах;
я стараюсь быть незаметным для тысяч других не-людей.
И хотя у меня здесь вроде бы много друзей,
мне всё равно одиноко
и бесконечно страшно жизнь кончить в твоих когтях.
А всего страшней
то, что ты - моя тень,
и потому, если ты меня всё же настигнешь,
то первым делом я потеряю себя,
я до конца стану - зверь.
А пока что я пусть пугливый, пусть маленький, но человек,
пусть без рода и племени, пусть - жалко смотреть,
но, покуда могу, я хочу человеком остаться.
Так что если мне всё же случится тебе попасться,
чем расстаться со всем человечным - уж лучше мне умереть.